صرخة في الليل: حين تحوّل الحلم التونسي إلى دموع فرح في وجه الغابون
في الدقيقة الثالثة والتسعين، توقّف الزمن في مدرّجات ملعب الأمير مولاي عبد الله بالرباط. لم يكن الصمت صمت انتظار، بل كان صوتاً آخر للضوضاء، صوت النفَس المحبوس في صدور عشرين ألف مشجّع، بينهم آلاف التونسيين الذين قطعوا الصحراء والحدود، وجلسوا الليلة على مقاعد باردة، يمسكون بين أيديهم أعلاماً صغيرة، ويرددون أسماء لاعبين يعرفونها من شاشات التلفاز، لكنهم جاؤوا ليتأكدوا من أن الحلم حقيقي.
كانت النتيجة 2-1 لتونس، لكن الكرة كانت في قدم مهاجم غابوني شاب، داخل منطقة الجزاء التونسية. تسديدة. ارتفع الجميع عن مقاعدهم. غطّى حارس المرمى وجهه بيديه، ثم انفلتت الكرة فوق العارضة. انتهى كل شيء. أو هكذا بدا الأمر في تلك اللحظة.
لكن هذه ليست قصة نتيجة. هذه قصة أولئك الذين لم يكن أحد ينتظرهم.
الفريق الذي وصل متأخراً إلى الحلم
في مطار قرطاج، قبل أسبوعين، كان مدرب المنتخب التونسي الأولمبي يقف أمام كشك القهوة، يحمل كوباً بلاستيكياً ساخناً، ويحدث مساعده بصوت منخفض. قال له: "لا أحد يمنحنا فرصة. حتى نحن، في بعض الأيام، لا نمنحها لأنفسنا". كان يتحدث عن تشكيلة لم تجتمع معاً سوى ثلاث مرات في ستة أشهر، عن لاعبين يلعبون في أندية متواضعة في تونس والجزائر وفرنسا، عن حراس مرمى لم يخوضوا مباراة رسمية مع الفريق الأول، عن شبان تتراوح أعمارهم بين 20 و23 عاماً، بعضهم لم يزر أوروبا قط، وبعضهم لم يزر حتى العاصمة تونس إلا للمعسكرات.
في المقابل، كان المنتخب الغابوني يصل إلى المغرب وسط ضجيج إعلامي أكبر. كانوا يسمّونهم "الجيل الذهبي"، جيلاً جاء بعد سنوات من خيبات الأمل، وضمّ لاعبين من دوريات أوروبية، مهاجماً سريعاً يلعب في الدرجة الثانية الفرنسية، ومدافعاً في الدوري البرتغالي الممتاز. الجميع توقع أن يكونوا في النهائي. الجميع، إلا فريق واحد.
الشوط الأول: من رحم الفوضى يولد النور
بدأت المباراة كما تُبدأ المباريات الكبيرة: حذراً، بارداً، كأن الفريقين يتقاسمان الوقت قبل أن يتقاسما الكرة. في الدقيقة الثانية عشرة، كانت أول فرصة حقيقية، ركلة ركنية لغابون، رأسية قوية، لكن الحارس التونسي خرج بيد واحدة، كأنه يلتقط نجمة من السماء. صرخ المشجعون خلف المرمى، وصفقوا، ثم عادوا إلى مقاعدهم.
في الدقيقة الثالثة والعشرين، حدث ما لم يتوقعه أحد. هجمة مرتدة تونسية، كرة بينية طويلة من وسط الملعب، انطلق لها الجناح الأيسر، شاب اسمه يوسف العكرمي، لاعب قادم من نادي في الدرجة الثانية التونسية، عمره 21 عاماً، لم يكن أحد في الملعب يعرف اسمه قبل المباراة. راوغ مدافعاً، ثم سدد بيسراه في الزاوية البعيدة. الكرة في الشباك. 1-0.
لم يركض للاحتفال. وقف مكانه، نظر إلى السماء، ثم أغمض عينيه. كان يبكي. لاحقاً، قال في المنطقة المختلطة: "كنت أفكر في أمي. هي من باعت ذهبها لتشتري لي حذاءً للمعسكر الأول. لم أكن أصدق أنني أسجل في نصف نهائي كأس أفريقيا".
الغابون يرد... لكن الحكاية ليست عن الرد
لم يكن الغابونيون ليقبلوا أن تُكتب النهاية بهذه السرعة. في الدقيقة الثامنة والثلاثين، أدركوا التعادل. ركلة حرة من الجهة اليمنى، رأسية قوية من المدافع الغابوني، الكرة ترتد من القائم، ثم تجد مهاجماً آخر يضعها في الشباك. 1-1. صمتت المدرجات التونسية لثوانٍ. ثم عادت الصرخات، لكنها هذه المرة صرخات تحذير، لا احتفال.
في الشوط الأول، كانت الغابون أفضل فنياً. كانوا يمررون بسلاسة، يهاجمون بانتظام، ويبدو أنهم يلعبون كما لو أنهم يعرفون بعضهم منذ الطفولة. لكن تونس كانت تلعب كما لو أنها تعرف نفسها.
الشوط الثاني: حين يصبح الحلم ضرورة
في الدقيقة الحادية والخمسين، أصيب مدافع تونسي، وطلب التبديل. دخل بدلاً منه لاعب لم يخض أي دقيقة في البطولة. وقف على خط التماس، يعدّل قميصه، ثم دخل. كان يبدو خائفاً. لكنه في الدقيقة الثالثة والستين، كان هو من قطع كرة حاسمة من قدم المهاجم الغابوني في منطقة الجزاء. أنقذ هدفاً محققاً. صرخ المدرب التونسي من على الخط: "هكذا! هكذا!"، وصفق له الجمهور.
في الدقيقة السابعة والسبعين، جاءت اللحظة التي غيّرت كل شيء. هجمة تونسية من الجهة اليمنى، عرضية متقنة، ارتقى لها مهاجم شاب اسمه كريم الجبالي، 22 عاماً، يلعب في نادي متواضع في جنوب تونس. رأسية قوية. الكرة في الشباك. 2-1.
هذه المرة، لم يبق واقفاً. ركض نحو الزاوية، خلع قميصه، ورفعه في الهواء. كان يبكي، ويضحك، ويصرخ بكلمات غير مفهومة. زملاؤه لحقوا به، ودفنوه تحت أجسادهم. على المدرجات، كان رجل مسنّ يمسك بعلم تونس بيد، وبيده الأخرى يمسح دموعه. قال لجاره: "ابني في مثل عمره. لماذا لا أكون هنا؟ لأنني أؤمن بهم".
العشر دقائق الأخيرة: درس في الصبر
في الدقائق الأخيرة، تحوّل الملعب إلى ساحة معركة. الغابون ضغط بكل ثقله. تونس تراجعت، دافعت بكل ما لديها. كان المدرب يصرخ، واللاعبون يصرخون، والجمهور يصرخ. في الدقيقة الثامنة والثمانين، سدد مهاجم غابوني كرة قوية، لكن الحارس التونسي، الذي كان يلعب وهو مصاب في كتفه منذ الشوط الأول، طار ليصدها. سقط على الأرض، وتألم، لكنه نهض. لم يكن هناك وقت للألم.
في الدقيقة الثالثة والتسعين، أعلن الحكم عن أربع دقائق وقتاً بدلاً من الضائع. كان الغابونيون يهاجمون بكل ما أوتوا. ركلة ركنية. الكرة في الهواء. الجميع يقفز. لكن الحارس التونسي خرج بيد واحدة، كأنه يلتقط النجمة التي التقطها في الدقيقة الثانية عشرة. هذه المرة، أمسكها بقوة، وسقط على الأرض، وهو يضم الكرة إلى صدره كأنها طفل.
صافرة النهاية. سقط اللاعبون التونسيون على الأرض، بعضهم يبكي، وبعضهم يضحك، وبعضهم يرفع يديه إلى السماء. على المدرجات، انفجرت الأعلام، وارتفعت الأصوات، وبدأ الجميع في ترديد النشيد الوطني. لكن الأجمل لم يكن النشيد. الأجمل كان ذلك الرجل المسنّ الذي ركض نحو السياج، ورفع يديه، وصرخ بأعلى صوته: "شكراً لكم! شكراً لأنكم جعلتمونا نحلم مرة أخرى".
ما بعد المباراة: حين تصبح الكرة حكاية
في المؤتمر الصحفي، جلس مدرب تونس، يبدو عليه التعب، لكن عينيه كانتا تلمعان. قال: "هؤلاء اللاعبون لم يلعبوا من أجل المال، ولا من أجل الشهرة. لعبوا من أجل عائلاتهم، ومن أجل أحيائهم، ومن أجل كل من قال لهم يوماً إنهم لن يصلوا. هذه ليست نهاية القصة. هذه بدايتها".
في الزاوية الأخرى من الملعب، كان مدرب الغابون يجلس على الأرض، رأسه بين يديه. لم يكن يبكي، لكنه كان يبدو كمن يحاول أن يفهم ما حدث. قال مساعده: "لعبنا أفضل، لكنهم لعبوا من أجل شيء أكبر".
في الخارج، تحت المدرجات، كان المشجعون يغنون. كانوا يغنون أغنية قديمة عن الصبر والأمل. كانوا يغنون كما لو أنهم لم يغنوا من قبل. وكان بينهم شاب في العشرين، يرتدي قميص يوسف العكرمي، اللاعب الذي سجل الهدف الأول. قال: "أنا لا أعرف يوسف شخصياً. لكنني أعرف قصته. قصته تشبه قصتي. وهذا يكفي".
في نهاية الليل، في مدرّجات ملعب الأمير مولاي عبد الله، لم يكن هناك فائز وخاسر. كان هناك فريق تونسي صغير، بلا نجوم، بلا تاريخ كبير في هذه البطولة، لكنه صنع تاريخاً في تسعين دقيقة. كان هناك جمهور تونسي، صغير أيضاً، لكنه صنع ضجيجاً أكبر من أي جمهور آخر. وكانت هناك كرة قدم، تذكرنا أحياناً، حين نشعر باليأس، أن الأحلام الصغيرة قادرة على أن تصبح كبيرة، إذا آمن بها من يحملها.
في صباح اليوم التالي، في أحد مقاهي تونس العاصمة، كان رجل يقرأ الجريدة. نظر إلى صورة اللاعبين وهم يبكون، ثم طوى الجريدة، وابتسم. قال لصديقه: "غداً، سأشتري لأبني حذاءً جديداً. ربما يكون هو يوسف القادم".