حين يبكي الحارس: اليمنُ الصغير يكتب ملحمةً في ليلةٍ منغولية باردة
في الدقيقة الثالثة والتسعين، وبينما كانت السماء فوق ملعبِ "إم إف إف" في أولان باتور تنثرُ بردها الخفيف على المدرجاتِ شبه الفارغة، جثا حارسُ مرمى منغوليا على ركبتيه. لم يكن يبكي بسبب الهدفِ الرابع الذي دخل شباكه قبل دقائق، بل لأن شيئاً في داخله انكسر. شيءٌ لا علاقة له بالكرة. كان طفلاً في السادسة عشرة، يرتدي قميصاً أزرقَ ثقيلاً على جسده النحيل، ويحرسُ مرمى بلدٍ يعشقُ المصارعة أكثر من كرة القدم، ويحلمُ بأن يكون بطلاً في رياضةٍ لم يخترها بالكامل، لكنها اختارته.
على الجهةِ الأخرى من الملعب، كان أحدُ لاعبي اليمن، وهو صبيٌّ نحيلٌ اسمه محمد، يرفعُ يديه نحو السماء. لم يكن يحتفلُ بهدفٍ، بل كان يشكرُ شيئاً لا يعرفه أحد. ربما يشكرُ أنه نجا من الحربِ التي أكلت مدينته، وربما يشكرُ أنه هنا، في أقصى الشمالِ الشرقي من الكرة الأرضية، يلعبُ كرةَ القدمِ بقدمين حافيتين في طفولته، والآن يرتدي حذاءً رياضياً ويقفُ أمام العالم.
1-4. رقمٌ يبدو عادياً في كرة القدم. لكن في سياقِ هذه المباراة، كان الرقمُ أشبهَ بمرثيةٍ لمنغوليا، وقصيدةٍ لليمن.
حين تلتقي الجغرافيا بالحلم
على الورق، كانت المباراةُ تبدو وكأنها لقاءٌ بين عالمين لا يلتقيان. منغوليا، البلدُ الشاسعُ الذي يسكنه ثلاثة ملايين نسمة، حيث تتنفسُ الخيولُ أكثر مما يتنفسُ البشر، وحيث كرةُ القدمِ رياضةٌ هامشيةٌ تُمارَسُ في صمتٍ بين سهوبِ التايغا. واليمن، البلدُ الذي مزقته الحربُ، حيث الحقولُ لم تعد خضراء، والملاعبُ صارت أكواماً من الأنقاض، والأطفالُ يحلمون بكرةٍ تخرجهم من واقعٍ لا يرحم.
لكن في كأسِ آسيا تحتَ سبعةَ عشرَ عاماً، لا تهمُّ الجغرافيا. هنا، يلتقي الحلمُ بالحلم، ويصبحُ الفارقُ بين طفلٍ يرتدي قميصَ منغوليا وطفلٍ يرتدي قميصَ اليمن مجردَ خطوطٍ بيضاءَ على العشب.
بدأت المباراةُ كما لو أنها حكايةٌ تُروى ببطء. منغوليا، المدعومةُ بجمهورٍ قليلٍ لكنه حماسي، حاولت أن تفرضَ إيقاعها. مررَ لاعبوها الكرةَ بتحفظٍ، كأنهم يخشونَ أن يكسروا شيئاً. أما اليمن، فقد بدا وكأنه يحملُ في قدميهِ شيئاً من لهيبِ عدن، ومن رطوبةِ المخا، ومن صبرِ صنعاء. كانوا يتحركونَ ككتلةٍ واحدة، يضغطونَ بلا هوادة، كأنهم يريدون أن يثبتوا أن بلدهم، رغم كل شيء، ما زال قادراً على أن يبتسم.
في الدقيقة الثانية عشرة، جاء الهدفُ الأول. تسديدةٌ من خارج المنطقة، لم تكن قويةً، لكنها كانت ذكية. ارتدت من القائمِ الأيسر لحارسِ منغوليا، الذي اكتفى بالنظرِ إليها وهي تعانقُ الشباك. صمتت المدرجاتُ لثانية، ثم انفجرت صيحاتُ اليمنيين القلائل الذين جاؤوا من بعيد. كان أحدهم يرفعُ علماً صغيراً، ربما اشتراه من مطارِ أولان باتور في الصباح.
الحارسُ الذي حملَ جبلًا
في الشوطِ الثاني، تحولت المباراةُ إلى درسٍ في الصبرِ والانهيار. منغوليا حاولت أن تعود، لكن كلَّ هجمةٍ كانت تنكسرُ على صخرةِ الدفاعِ اليمني. وفي الدقيقةِ الخامسةِ والخمسين، جاء الهدفُ الثاني. كان عبارةً عن خطأٍ في التمريرِ من مدافعٍ منغولي، ليخطفَ مهاجمُ اليمن الكرةَ ويراوغَ الحارسَ ويسكنها الشباك.
هنا، بدأ الحارسُ المنغولي يفقدُ شيئاً من ثقته. كان يصرخُ في زملائه، لكن صوته كان يذوبُ في الهواءِ البارد. كان يحملُ على كتفيهِ آمالَ بلدٍ لا يعرفُ الكثيرَ عن كرةِ القدم، لكنه يعرفُ أن الخسارةَ موجعة.
في الدقيقةِ الثامنةِ والستين، سجل اليمنُ الهدفَ الثالث. كان هدفاً جماعياً رائعاً، بدأ من الجهةِ اليمنى، ومررَ بين ثلاثةِ لاعبين، وانتهى بتسديدةٍ أرضيةٍ في الزاويةِ البعيدة. جرى اللاعبُ نحوَ المدرجاتِ ورفعَ قميصه، تحته قميصٌ آخرُ كتب عليه: "من عدن إلى أولان باتور... الحلمُ لا يعرفُ الحدود".
ثم جاء الهدفُ الرابع، في الدقيقةِ الثامنةِ والسبعين، من ركلةِ جزاءٍ. وقفَ الحارسُ المنغولي على خط المرمى، نظراتهُ شاردة. ربما كان يفكرُ في عائلتهِ التي تشاهدُ المباراةَ عبر شاشةٍ صغيرةٍ في منزلٍ على أطرافِ العاصمة. ربما كان يفكرُ في أنهُ سيعودُ غداً إلى التدريبِ، وسيضحكُ مع أصدقائه، لكن شيئاً في داخلهِ سيبقى مكسوراً.
سجل اليمنُ الرابع، ثم قلصت منغوليا النتيجةَ في الدقيقةِ التسعينَ عبر رأسيةٍ من ركلةِ ركنية. كان هدفاً شرفياً، لكنه لم يكن كافياً لمسحِ الدمعةِ التي لمعت في عينِ الحارسِ الصغير.
ما بعد الصافرة: حين تلتقي الأيدي
عند صافرةِ النهاية، لم يجري لاعبو اليمنِ للاحتفالِ كما يفعلُ الكبار. بدلاً من ذلك، اتجهَ عدةٌ منهم نحوَ الحارسِ المنغولي. أحدهم وضعَ يده على كتفه، وآخرُ ربّت على رأسه. لم يتحدثوا كثيراً، لأن الكلماتِ في مثل هذه اللحظاتِ تصبحُ بلا معنى. كانوا يعرفونَ أنهم سيعودونَ إلى بلدٍ مزقته الحرب، بينما سيعودُ هو إلى بلدٍ يعشقُ الصمت. لكنهم جميعاً، في تلك اللحظة، كانوا مجردَ أطفالٍ يلعبونَ كرةَ القدم.
في المؤتمرِ الصحفي، لم يتحدث مدربُ منغوليا عن الأخطاءِ التكتيكية. قال ببساطة: "لعبنا ضد فريقٍ يلعبُ من أجل أكثر من مجرد الفوز. اليمنُ يلعبُ من أجل وطنٍ يريدُ أن يعيش". ثم أضاف: "أنا فخورٌ بلاعبيّ. لقد تعلموا درساً لن ينسوه: كرةُ القدمِ ليست دائماً عن الأهداف".
أما مدربُ اليمن، فقد اكتفى بالقول: "هؤلاء الأولادُ لم يأتوا إلى هنا للسياحة. جاءوا ليثبتوا أن اليمنَ يستحقُ الحياة. اليوم، فزنا، لكن الفوزَ الحقيقي هو أننا ما زلنا قادرين على الحلم".
أرقامٌ لا تروي الحكاية
على الورق، ستقول الإحصاءاتُ إن اليمنَ استحوذَ على الكرةِ بنسبةِ 62%، وسددَ 14 تسديدةً على المرمى، مقابل 5 لمنغوليا. ستقولُ إن الفارقَ البدني كان واضحاً، وإن الأخطاءَ الدفاعيةَ كلفت منغوليا كثيراً. لكن الأرقامَ لا تروي أن الحارسَ المنغولي بقي في الملعبِ بعد الصافرةِ لدقائق، يجلسُ على العشبِ وحيداً، ينظرُ إلى السماء. ولا تروي أن أحدَ لاعبي اليمنِ خلعَ قميصهُ وقدمهُ له، في لفتةٍ لم يفهمها كثيرون، لكنها كانت تعني: "نحن معك".
في كأسِ آسيا تحتَ سبعةَ عشرَ عاماً، لا يوجدُ فائزٌ وخاسرٌ بالمعنى التقليدي. هناك أطفالٌ يحملونَ أحلامَ بلادهم على أكتافهم الصغيرة. بعضُهم سيكبرُ ليصبحَ نجماً، وبعضُهم سيعودُ إلى الحياةِ العادية. لكن في ليلةٍ باردةٍ من ليالي أكتوبر، في أولان باتور، التقى فريقانِ لا يعرفُ العالمُ الكثيرَ عنهما، وكتبا معاً قصةً إنسانيةً لن تجدها في جداولِ الترتيب.
منغوليا 1 - 4 اليمن. النتيجةُ تقول إن اليمنَ فاز. لكن الحكايةَ تقول إن كرةَ القدمِ، أحياناً، تكونُ أكبرَ من مجرد لعبة.